In una notte fortunata

Milano paralizzata dal freddo di gennaio o dal sole d'agosto che sotto l'epidermide d'intonaco scrostato,/brucia la carne viva del mattone. La Grecia vista dai tentacoli di una medusa pietrificatasi in penisola. La Sicilia con la sua antica città di Ortigia, dove a mezzogiorno i gatti neri rasentano le mura,/come ombre che hanno assunto, per paura/di svanire, vita propria. Basilea attraversata da un vento carico di note musicali, teoremi matematici, considerazioni filosofiche: forse solo un pretesto per evitare di innalzare un monumento/a un'epoca finita, o forse no, perché ogni luogo crea /il suo genio, o viceversa. New York che con i suoi ponti simili allo slancio del cuore concede le sue epifanie all'alba, in un mattino/qualunque di un qualunque novembre. Sono questi alcuni dei luoghi e dei motivi di un libro fatto di immobilità panica e di vagabondaggi fisici e mentali, tanto oziosi quanto, alla fine, pieni di significato. La lingua chiara e robusta di Matteo Campagnoli riesce a mettere in tensione, nell'arco di un verso o di una strofa rimata, espressioni letterarie e colloquiali, sprezzature e metafore ricercate, battute di spirito e figure classiche che si presentano qui come assolutamente contemporanee. Aspetti questi che permettono di ricondurre l'autore a quella famiglia transnazionale e translinguistica di poeti i cui rappresentanti più influenti sono forse, negli ultimi decenni, Iosif Brodskij e Derek Walcott.