Santanta

È impossibile stare a letto in una notte del genere. Apro la porta ed esco. La sabbia scagliata a tutta velocità provoca dolore, soprattutto sotto le ascelle. Ed è una sabbia che sa di cenere. Nel vento si sentono urla stridule che provengono da un oliveto in alto, oltre la litoranea: pavoni, poveracci, che stanno morendo di paura. E un luccichio sinistro mi saluta dalla casa della vicina. Anche lei, tanto per cambiare, non dorme. E, tanto per cambiare, sta brandendo quella sua maledetta lama con la quale un giorno o l'altro provocherà un casino. Ogni anno, con sorprendente puntualità, una serie di incendi devastano la California meridionale. Anche quest'anno è stato così. Piromani? Casualità? E se le distruzioni fossero invece provocate dal Santa Ana, un vento che nasce dalle Montagne Rocciose e attraversa il deserto del Mojave? E quel vento avesse una relazione con il rito tradizionale indiano del Santanta? Una storia magica che, diventa l'unica risposta plausibile a uno dei tanti misteri del tempo attuale.